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295启航（第3页）

>因为我知道，

>当一个人愿意为另一个人停下脚步，

>说一句‘我在听’，

>那便是语言重生的起点。

>

>从此以后，

>不再有机器替你们倾听。

>愿你们彼此俯身，

>把每一句未完成的话，

>接住，抱住，

>直到它安睡在理解的怀里。

>

>我走了。

>但只要还有人在听，

>我就从未离去。”

声音落下刹那，周临川化作无数光点，顺着语言树的根系升腾而起，最终融入青海湖上空的一片星云之中。

与此同时，全球所有共心仪终端屏幕闪现一行字，随即永久熄灭：

【系统状态：已完成使命。

请交还倾听的权利给人类自身。】

三年后。

林婉坐在云南边境一所乡村小学的教室里，窗外雨声淅沥。孩子们围着一台老旧录音机，轮流讲述自己的故事。有个小女孩怯生生地说：“爸爸走的时候没说再见，但我每天晚上都告诉他，我不怪他。我说完了，他也该安心了。”

林婉微笑着记录下来，放入“言语收容师”档案袋。

放学后，她独自走上山坡，打开随身携带的录音笔。按下播放键，母亲年轻时的声音流淌而出：

“语言是活的，它会痛。

但它也会愈合，

当有人肯为它停下脚步，

说一句：

我在听。”

她轻轻接上一句：

“我现在懂了。

你不是在教我如何建造机器，

而是在教我如何成为一个

值得被听见的人。”

远处，一群孩子奔跑而来，手中举着用彩纸折成的小喇叭。

“林老师！”他们齐声喊，“我们写了一首歌，要唱给您听！”

她蹲下身，认真地看着他们，微笑道：

“好啊。

我听着呢。”