第二天,木板上多了几十条回复:
>“信他,不是为了改变过去,是为了让自己将来不后悔。”
>“或许他偷了牛,但他仍是你的儿子。”
>“你问错了。你应该问:为什么一个母亲,要靠证据才能爱孩子?”
第三天,镇长来了,看了整整一个时辰,最后摘下乌纱帽,放在摊前。
“我当年收了财主的钱,指证他。”他说,“我欠他一句对不起。”
风波渐平,男孩又要启程。
临行前,老妇塞给他一双布鞋:“走得多,脚容易伤。这是我给儿子做的,他没穿上。”
他接过,鞠躬致谢。
走出十里,忽觉鞋底硌脚。脱鞋检查,发现夹层里藏着一张纸条,字迹歪斜:
>“我也问。”
他站在旷野中,望着远方炊烟,久久不动。
风起了。
远处山坡上,一片问心莲随风摇曳,花心露珠映着夕阳,像亿万只眼睛同时睁开。
他知道,这场战争永远不会结束。
但也永远不必结束。
因为只要还有一个人在黑暗中轻声呢喃:
“我们……还想要光吗?”
那盏油灯,就会再一次亮起来。
而他,也将再一次拿起笔,写下属于这个时代的新问题。
不是作为导师,不是作为真君,不是作为答案的继承者。
而是作为一个**始终未能完全解答自己疑问的普通人**。
这才是真正的玄门。
不是飞升成仙,不是掌控法则,不是万众敬仰。
是在无数次崩塌与重建之后,依然选择相信:**每一个问题,都值得被听见**。
夜深了。
他又点燃一盏油灯。
火苗跳跃,映出墙上影子??依旧没有持杖,没有背锅,肩头却不知何时落满了梅花。
他笑了笑,提笔在墙上写道:
>下一个问题,由你开始。