叶东虓在客厅整理书架,把当年的《海底两万里》《小王子》摆在最显眼的位置,旁边放着那台老相机和洗出来的照片——有花田里的笑靥,有图书馆的侧脸,还有梧桐树下的剪影。
“你看,这张照片里的你,还是皱着眉看书的样子。”江曼走过来,拿起一张中学时的照片,照片上的叶东虓低着头,额前的碎发遮住眼睛,和现在坐在电脑前工作的样子几乎重叠。
“你不也一样,”叶东虓笑着抢过照片,“总爱偷偷在书上画小表情。”
傍晚时,两人坐在阳台的藤椅上,看着含羞草在晚风中轻轻舒展叶片。江曼靠在叶东虓肩上,轻声说:“真好,所有重要的东西都在身边。”
叶东虓握住她的手,无名指上的戒指在暮色中闪着微光:“嗯,最重要的人也在。”
第四十九章巷口的烟火气
周末的早晨,叶东虓和江曼总爱去老巷散步。巷口的早餐铺前排起了长队,油条在油锅里滋滋作响,白粥的香气飘得很远;卖菜的阿姨嗓门洪亮,手里的秤杆晃悠悠的,秤砣敲出清脆的声响;几个老人坐在梧桐树下下棋,棋子落在石桌上,发出“啪”的一声。
“买点白菜吧,晚上包你爱吃的饺子。”江曼拉着叶东虓走到菜摊前,熟练地挑拣着,像所有过日子的寻常夫妻。
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“再买点胡萝卜,给你做胡萝卜汁。”叶东虓记得她最近总说眼睛干涩,医生建议多吃点胡萝卜。
提着菜篮子往回走时,路过当年的小卖部,老板娘抱着孩子站在门口,笑着打招呼:“东虓,曼曼,来给孩子取两罐奶粉?”
“好啊,要上次那种。”江曼笑着应道,眼里的温柔藏不住——她怀孕了,已经三个月了。
叶东虓下意识地护住她的腰,动作自然得仿佛练习了千百遍。阳光落在他们身上,菜篮子里的胡萝卜和白菜泛着新鲜的光泽,混着巷子里的烟火气,是最踏实的生活味道。
走到梧桐树下,江曼突然停下脚步,轻轻摸了摸小腹:“宝宝会不会记得这里?毕竟,爸爸妈妈的故事是从这里开始的。”
叶东虓蹲下身,把耳朵贴在她的肚子上,像在听什么秘密,然后抬头笑:“肯定记得,这里有最甜的回忆。”
第五十章摇篮边的琴声
孩子出生在春天,是个女孩,眉眼像江曼,笑起来有浅浅的梨涡。叶东虓给她取名叫“念桐”,小名“桐桐”,纪念那棵见证了他们所有故事的梧桐树。
桐桐满月后,江曼重新把钢琴擦干净,放在卧室靠窗的位置。每天晚上,她都会坐在琴前,弹一首温柔的曲子哄孩子睡觉。叶东虓靠在门边,看着妻子的侧脸在月光下显得格外柔和,指尖在琴键上轻轻跳跃,旋律像溪水一样漫过房间。
桐桐躺在摇篮里,小拳头攥着被子,眼睛亮晶晶地望着妈妈,嘴角微微上扬,像是听懂了琴声里的温柔。
“你看,她好像很喜欢。”江曼停下弹奏,回头对叶东虓笑。
“随你,天生就爱音乐。”叶东虓走过去,轻轻捏了捏女儿的小脸蛋,软乎乎的,像。
他从书架上取下那本《小王子》,坐在床边轻声朗读:“小王子说,仪式感就是使某一天与其他日子不同,使某一时刻与其他时刻不同……”
江曼靠在他肩上,听着他的声音和女儿均匀的呼吸声,心里暖暖的。或许,最好的仪式感,不是盛大的庆典,而是这样寻常的夜晚——有琴声,有故事,有彼此,有新生的希望。
第五十一章梧桐树下的蹒跚步
桐桐学会走路时,正是秋天。叶东虓和江曼抱着她回老巷,梧桐树叶黄了,落在地上铺了厚厚的一层,像金色的地毯。
他们把桐桐放在地上,松开手。小姑娘摇摇晃晃地迈出第一步,小手在空中乱挥,像只刚学飞的小鸟。叶东虓和江曼蹲在两边,张开双臂,眼里满是期待。
“桐桐,过来,到爸爸这里来。”
“慢点,妈妈在这里呢。”
桐桐“咿呀”叫着,跌跌撞撞地扑向江曼怀里,被接住时咯咯地笑,口水沾了妈妈一衣襟。
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